PROBLEMAS TÉCNICOS têm afetado o nosso Balaio. Esperamos resolvê-los em dois ou três dias. Mas a homenagem a Antonioni, que seria imediata, ficou para hoje, e de forma incompleta, já que estamos editando o blogue diretamente de uma videolocadora, aqui em Laranjeiras. O que dizer? 24 horas depois da morte de Bergman, desapareceu mais um gênio do cinema. Confesso: fiquei bastante deprimido com o encantamento dos dois. Mas a vida continua. Assim como continua o cinema.

BALAIO PORRETA 1986

nº 2078

Rio, 1 de agosto de 2007

ANTONIONI, COM EMOÇÃO

"Finda a sessão (de L'Avventura [1960], em 3 de outubro de 1962), achava-me em puro estado de alumbramento e perplexidade. Sozinho, comecei a caminhar pelas ruas centrais de Recife, naquele nervoso domingo de outubro. Não me perguntem se caminhei durante 30 minutos ou três horas. Só sei que eu caminhava e caminhava e caminhava. E caminhava, sem nada ver, sem nada ouvir. Para mim, o cinema nunca mais seria o mesmo. E a minha relação com o próprio mundo passava a ser sentida de maneira diferente.

Um ano depois, eu voltava a Recife para ver A noite, no São Luiz. Agora, éramos quatro amigos vendo pela primeira vez o novo filme de Antonioni: Jomard Muniz de Britto, Celso Marconi, Marcius Frederico e eu. Depois da sessão, em silêncio nos dirigimos para as margens do Capibaribe. Então, um de nós teria tentado o suicídio. Segundo Celso Marconi, Marcius Frederico começou a gritar, a gritar, para em seguida tentar o salto para a morte. Por sua vez, Jomard garante que eu comecei a correr em direção ao rio, com claros intuitos suicidas, sendo a custo agarrado pelos três. Já Marcius Frederico sustenta que a tentativa ficou por conta de Jomard, desafiando a morte com gestos tresloucados. Quanto a mim, confesso a minha dúvida: quem tentou o suicídio naquela sombria tarde/noite recifense? Lembro-me vagamente de Celso Marconi, diante do rio, a sussurrar: 'Quero morrer! Quero morrer! A vida não tem sentido...'.

Este era o clima do nosso mundo, apesar das lutas sociais.

Este era o nosso mundo, mesmo com as lutas políticas.

Mundo esse que me fez viajar durante nove horas, em pé, num ônibus, exclusivamente para ver, mais uma vez no Recife, a magia encantatória de Eclipse. Que, mesmo já conhecendo o filme, me fez ficar três sessões consecutivas no Trianon (ou terá sido no Art-Palácio?), ou seja, durante sete horas e meia, para rever a sua grandeza estética.

Este era o clima do nosso mundo.

Este era o nosso mundo.

Contudo, embora considerasse Natal a capital do tédio, sobretudo aos domingos, de uma coisa em tinha consciência: se algum dia em fizesse algum filme, não o faria como Antonioni. O meu modelo, decerto, seria uma síntese dos cinemas de Glauber Rocha, Godard e Eisenstein [eu ainda não conhecia Vertov e mal conhecia Buñuel e Rossellini]. Afinal, o meu mundo começava e terminava no Brasil, começava e terminava na América Latina. E eu não desconhecia a poesia popular, não desconhecia o cangaço, não desconhecia o sertão, não desconhecia o sentido das revoltas sociais.

Depois, vieram os anos de chumbo. Ficou a nossa esperança no socialismo. Ficou a nossa esperança nas grandes paixões. Ficou o cinema de Godard (e Glauber Rocha). Ficou o cinema de Welles (e Nelson Pereira dos Santos). Ficou o cinema de Visconti (e Resnais, Pasolini, Renoir, Bergman, Luiz Rosemberg Filho, Joaquim Pedro de Andrade, Leon Hirzsman, Rogério Sganzerla, André Tonacci, Arthur Omar, Vladimir Carvalho).

E ficou o cinema de Michelangelo Antonioni".

[ in Moacy CIRNE. Cinema, cinema. Natal : Sebo Vermelho, 2003, p.83-85. ]