São Jorge
litografia de
Salvador Dali
(1983)


BALAIO PORRETA 1986
n° 2927
Rio, 9 de fevereiro de 2010

Pior do que um marxista ortodoxo - em geral, um sujeito chato e equivocado - é um ex-marxólogo - em geral, um sujeito que abandona a esquerda (a "sua" esquerda) para abraçar as causas da direita raivosa.
(Moacy Cirne, in Balaio n° 2298, em 28 / 4 / 2008 )


A RELEITURA DA SEMANA
Carta a D. - História de um amor,
de André Gorz.
Trad. Celso Azzan Jr.
(São Paulo : Annablume ; CosacNaify, 2008)

"Tive muitas dificuldades com o amor (ao qual Sartre dedicou umas trinta páginas de O ser e o Nada), pois é impossível explicar filosoficamente por que amamos e queremos ser amados por determinada pessoa, excluindo todas as outras" (p.25).

"É isto: a paixão amorosa é um modo de entrar em ressonância com o outro, corpo e alma, e somente com ele ou ela. Estamos aquém e além da filosofia" (p.26).

"O principal objetivo do escritor não é o que ele escreve. Sua necessidade primeira é escrever. Escrever, isto é, ausentar-se do mundo e de si mesmo para, eventualmente, fazer disso a matéria de elaborações literárias" (p.28)

"Eu necessitava de teoria para estruturar meu pensamento, e argumentava com você que um pensamento não estruturado sempre ameaça naufragar no empirismo e na insignificância. Você respondia que a teoria sempre ameaça se tornar um constrangimento que nos impede de perceber a complexidade movediça da realidade" (p.41).

"Você acabou de fazer oitenta e dois anos. Continua bela, graciosa e desejável. Faz cinquenta e oito anos que vivemos juntos, e eu amo você mais do que nunca. Recentemente, eu me apaixonei por você mais uma vez, e sinto em mim, de novo, um vazio devorador, que só o seu corpo estreitado contra o meu pode preencher" (p.70).


PARA UMA BIBLIOTECA PORRETA
( 45 / 50 )

Carta a D. - História de um amor (Gorz, ed. bras. 2008)
As afinidades eletivas (Goethe, 1809)
Por que ler os clássicos (Calvino, 1991)
Passagens (Benjamin, ed. bras. 2006)
Mito e realidade (Eliade, 1963)
O Estado em crise (Poulantzas, org., ed. bras. 1977)
Estado e cultura no Brasil (Sergio Miceli, org., 1984)
O cinema da crueldade (Bazin, 1987)
Écrits corsaires (Pasolini, 1975)
O cerco da memória (Sérgio de Castro Pinto, 1993)

RECADO A POUND
Sérgio de Castro Pinto
[ in O cerco da memória, 1993 ]

pound, eu não sou
nenhuma antena.

eu sou a pane
e a interferência
dos meus fantasmas

no tubo de imagens dos poemas.


Humor
AS NOTÍCIAS... MAIS OU MENOS
Sílvio Fernando
[ in Via Política ]

Com as manchetes cada vez mais escabrosas que correm aqui e no mundo, às vezes dá vontade de largar o jornal e se encerrar no mundo mágico da fantasia. Por sorte os personagens da ficção moram bem longe de nós, em Metrópolis ou Gotham City, a salvo do mundo sórdido da realidade. Ainda bem que é assim. Mas já pensou se não fosse? Talvez um dia a gente abrisse o jornal e lesse o seguinte:

Tragédia no mundo dos quadrinhos! A morte do Pato Donald!
Encontrado ontem à noite o corpo carbonizado do famoso personagem dos gibis envolto em rodelas de limão dentro do fogão da própria casa. Suspeita-se de suicídio. Huguinho, Zezinho e Luisinho permanecem inconsoláveis.

Branca de neve exibe novo bronzeado e perde o emprego!

Paz na Floresta!
Chapeuzinho vermelho e vovó respiram aliviadas. Lobo Mau adere à dieta macrobiótica e declara-se vegetariano!

Especial – Cidade de Gotham City
Coringa abandona Batman e funda dupla sertaneja com o palhaço Bozo!

[ Leia o texto na íntegra clicando aqui ]


CUBOS
Marcelo Novaes
[ in Prosas Poéticas ]

Mas que casa escura... A mãe, magérrima [de olhos da dor mais aguda], segura, com dificuldade, a criança por entre as mãos miúdas. La fora, o bloco que passa sob calor ["Imaginô?! Então amassa..."], diante das arquibancadas de areia. Tudo respira fôlego & cansaço. No céu, única nuvem: clara. Os olhos fundos da mulher e seus gemidos pintarão mundo de cinza. A não ser que ele equacione os cubos, em equações precisas: o homem do jaleco branco. Cubos mágicos com faces coloridas. A não ser que ele erija outra construção mais sólida do que a areia e os blocos que desfilam por arquibancadas. Os cálculos são rápidos: a mente e as mãos denotam destreza. Densa cortina chove. A água passa. Também os movimentos. Mas não a equação que derrota a morte, em cubos empilhados. Não há mais medo. Só lucidez, na hora do translado.

AVISOS PAROQUIAIS
divulgados pelo
Bar de Ferreirinha

* Prezadas senhoras, não esqueçam a próxima venda para beneficência. É uma boa ocasião para se livrar das coisas inúteis que há na sua casa. Tragam os seus maridos!

* Assunto da catequese de hoje: Jesus caminha sobre as águas. Assunto da catequese de amanhã: Em busca de Jesus.


ESPELHO DAS PEDRAS
Maria Maria
[ in Espartilho de Eme ]

Deixava-me ver
pelas pedras-mosaicos
que serviam de palco
para os pirilampos.

Ali, fiz-me ninfa:

desenhei na areia
o teu corpo,
fazendo-te perfeito e humano
como um semideus desencantado.


AFÔNICA
Adrianna Coelho
[ in Metamorfraseando ]

escrevo no ato
solidário à garganta

escrevo sobre ocasos
inflamados e pungentes
em desacato
ao grito que não veio

escrevo ao acaso
até o fim da linha
até o ponto
em que me encontro
febril


A MORTE DO PIERRÔ
Bené Chaves
[ in O Teorema da Feira ]

Na fria e molhada madrugada o Arlequim chorou. De saudades também de sua Colombina. Chorou depois na aurora de cinzas, da recordação de frevos e marchinhas de outrora. E na melancolia das ruas desertas, no encantamento e ilusão de épocas idas... Voltou a chorar. Era um choro amargo e, ao mesmo tempo, alegre. Na paradoxal vida de todos nós. Das despedidas do que jamais teria retorno. De uma fantasia que somente mostrava o invólucro do que já fora.

Lembrou os amores perdidos. Imaginou de quando na sua cidade existia ainda a salutar união e uma folia que se impregnava do que seria belo e autêntico. Hoje ele já não observava e nem mesmo poderia supor os cantos e encantos de um passado. Os clubes onde alargava sua alegria no miolo do salão. As danças com passos verdadeiros e bonitas composições. E o seu lamento foi tão enorme que ele não acreditava no que via. E por isso, o Pierrô chorou.

Das delícias e de brincadeiras inocentes, de confetes, de serpentinas, do lança-perfume. Das meninas de shortezinhos com o umbigo à mostra. Dos cabelos envoltos nos rostos pueris. De como o objeto retangular e de cor dourada servia apenas para jogar o líquido friozinho nas pernas e coxas das mesmas. Lembrou de como era a meiguice da retribuição ao gesto singular. De como as garotas ficavam felizes com um afago. Com um beijo na face. E do que dali poderia sair também um namoro ou algo similar.

O Pierrô chorou, chorou muito. Lembrou-se de sua meninice. Dançou, então, um frevo, jogou confete e atirou serpentina para uma avenida deserta. Derramou o lança-perfume na rua fria e solitária. Apenas ele ali sozinho, sem mais a sua companheira. Sem mais os seus amigos e sem mais ninguém. E ele voltou a chorar e a cantar e a sorrir e a soluçar de um lado para o outro na sua solidão. E saiu a pular entre os paradoxos de uma existência e desengano.

Na sua memória ficaram os momentos bons de uma época de ouro, de um tempo inocente e sem violência e corrupção e rancor. E a brutal transformação de um mundo e o progresso feroz que destrói o que o próprio ser que se dizia humano construiu. E entre as razões de um universo abjeto, o Arlequim não parou de chorar. Suas lágrimas inundaram um ilusório corredor da folia. E seus olhos incharam.

Na larga avenida de postes iluminados não vi mais nada. As luzes apagaram. Fiquei a lamentar a solitária figura de um pobre homem com seu disfarce a esconder o rosto de uma outrora alegria. Hoje apenas mesclada com a tristeza de um crepúsculo onde se baralhavam cinzas de uma quarta-feira de completa escuridão.

E o Pierrô tirou a máscara e a jogou fora. Desfez-se também de sua falsa indumentária e voltou a chorar. Neste exato instante os soluços aumentavam e faziam eco entre as pálidas cinzas de uma sumida esperança. Ele já na sua casa a olhar no espelho para um rosto nu e sem o sorriso e a alegria de viver.

PAPO SOLTO NO PAPO FURADO
de Jairo Lima

Beyoncé quase cai
Durante o show em Florianópolis, a diva escorregou e quase caiu.

• Tu pode? Uma merda desta ser notícia na imprensa mundial? Acho que o mundo vai acabar mesmo em 2012, mas vai ser com uma chuva de cangalhas. E não ficará um jumento vivo sobre a face da terra para assistir aos shows da "diva".

O que me lembra um edificante provérbio dos meus matos: merda é bosta, você come porque gosta.